Los ojos de las palabras

Es fácil cambiar las palabras,

Difíciles de interpretar el silencio!

Es fácil de caminar al lado del otro

Difícil saber cómo encontrar!

Es fácil de besar tu cara,

Difícil llegar al corazón!

Es fácil dar la mano,

Difícil es mantener el calor!

Es fácil sentir el amor,

Difícil de contener su inundación!


¿Cómo, si está dentro?

¿Quién sabe el sueño?

El alma de los demás es otro mundo

Puesto que no hay comunicación posible,

Con que no hay un entendimiento real.


No sabemos nada del alma

Pero la nuestra;

Los otros son los ojos,

Estos gestos son palabras,

Con la asunción

Cualquier similitud en el fondo. ~


(Fernando Pessoa)

La orquesta de los sueños

Las obras de arte se dividen en dos categorías: las que me 

gustan y las que no me gustan. No conozco ningún otro 

criterio.

Antón Pavlovich  CHEJOV

Colores de tu mirada

http://www.exquisiteforest.com/

La verdad, lo real, el universo, la vida - como queráis 

llamarlo - se quiebra en facetas innumerables, en 

vertientes sin cuento, cada una de las cuales da hacia un 

individuo. Si éste ha sabido ser fiel a su punto de vista, si 

ha resistido a la eterna seducción de cambiar su retina 

por otra imaginaria, lo que ve será un aspecto real del 

mundo. Y viceversa: cada hombre tiene una misión de 

verdad. Donde está mi pupila no está otra; lo que de la 

realidad ve mi pupila no lo ve otra. Somos insustituibles, 

somos necesarios. Dentro de la humanidad cada raza, 

dentro de cada raza cada individuo es un órgano de 

percepción distinto de todos los demás y como un 

tentáculo que llega a trozos de universo para los otros 

inasequibles. La realidad, pues, se ofrece en perspectivas 

individuales. Lo que para uno está en último plano, se 

halla para otro en primer término. El paisaje ordena sus 

tamaños y sus distancias de acuerdo con nuestra retina, y 

nuestro corazón reparte los acentos. La perspectiva visual 

y la intelectual se complican con la perspectiva de la 

valoración.

José Ortega y Gasset  (El espectador)

Imaginas que ...

El que cree, crea; el que crea, hace; el que hace, se

transforma a si mismo y a la sociedad en la que vive.

(Proverbio Maya)

... y que la luna te acompañe.

Los días y los meses son viajeros de la eternidad.

Así pasan los años.

Viajan cada minuto de sus días quienes navegan la mar

o cabalgan la tierra, hasta que sucumben bajo el peso del tiempo.

Muchos viejos mueren en el viaje.

Yo sólo he sucumbido a la tentación de las nubes, las vagabundas del cielo.

(Matsuo Basho) 

La educación de la tierra

Me educaron para el éxito y mi mayor éxito es saber 

que no tengo educación.

Me educaron para competir y mi mejor competición es 

no competir con nadie.

Me educaron para ser fuerte, pero esta asignatura la 

tengo pendiente.

Me educaron para ser firme y mi firmeza es como el 

junco de la ribera, que se inclina amable con el soplo 

bondadoso de la brisa.

Me educaron para ser valeroso y aún me da miedo la 

oscuridad.

Me educaron para amar al prójimo, pero al prójimo, por 

lo que veo, no lo educaron para que me amara.

Me educaron para ser decidido y mi primera decisión 

aún está por tomar.

Creo que nunca quisieron educarme; tal vez domarme. 

Ahora soy como un caballo salvaje que se encabrita no 

más quieran colocarle la brida de la educación. 

Soy un loco, estoy loco ... allá los cuerdos con su 

educación.

JesúsQuintero - (El loco de la colina)

Viaje al interior de la ... patria

Donde quiera que se esté bien, allí está la patria.

(Marco Pacuvio)

Es hora de decir adiós a lo que queda atrás

 A medida que progresa esta crónica trivial, empiezo a 
darme cuenta de que el escribir es algo extremadamente 
duro. En mi juventud escribí muchos artículos 
supuestamente cómicos para revistas y diarios, pero llenar 
las páginas suficientes para hacer un libro constituye una 
experiencia nueva para mí. Solía jugar diariamente al 
golf, y muy mal por cierto, daba largos paseos con 
costosos caniches comidos por las pulgas e incluso a veces 
montaba a caballo. Me parece que ahora no hago más que 
escribir. Y quienquiera que haya escrito sabe que para 
escribir se necesita pensar. Y todo el mundo sabe que el 
pensar constituye la manera más desagradable de pasar el 
día. Pero yo sigo adelante. He de decir que el tema de 
este libro nunca me ha parecido de los más atractivos del 
mundo. Ahora sólo siento curiosidad por saber si tengo la 
energía y la fuerza de voluntad necesarios para llegar 
hasta el final.

Hace algún tiempo leí Balzac, de Stefan Zweig. La única 

manera en que Balzac podía resistir su vida de escritor era 

haciendo que su criado lo encadenase a la cama por la 

noche y lo soltara por la mañana. Para mantenerse 

despierto, bebía de veinte a treinta tazas de café diarias. 

La bencedrina y los otros estimulantes poderosos aún no 

habían sido descubiertos. Finalmente, murió de 

envenenamiento por cafeína. Esto tiene un nombre 

científico, pero no recuerdo cuál es y no voy a telefonear 

a mi médico para preguntárselo. Si lo hiciese, me cobraría 

la visita.

Groucho Marx   (Groucho y yo)

Las claves de la herencia

Giuseppe Pellizza da Volpedo -  Il quarto stato (1901)

Si se supiera
lo que se presiente y no se dice
desde que Hiroshima

nos dejó sin habla

que la tercera guerra mundial

se ha declarado

que se muere

en los cuatro puntos cardinados

que crucifican la tierra en cruz gamada

lejos del parking amortizable

del supermercado de leches descremadas

de los lugares de vacaciones invernales

de las familias de hijos únicos

desplegables

lejos del Louvre y de la poesía tónica

lejos

muy lejos de la Plaza Roja y de la Casa Blanca

si se supiera

que a los vietnamitas del Líbano les abren en canal en Guatemala

mas no se inventó el napalm para Le Bois de Boulogne

ni la violada de El Salvador será Miss Play Boy

en abril

aunque abril siga siendo el mes más cruel

en ésta guerra sólo se mata en los arrabales

el centro es ciudad abierta por mutuo acuerdo

entre el Bien y el Mal, mientras la ciencia

del alma calcula como calcular lo incalculable

por ejemplo

cuántos deben morir cada día en Etiopía

para que nos salga social

de pronto

la poesía. 

Manuel Vázquez Montalbán  (Si se supiera)

La melodía del amor

En contraposición a la unión simbiótica, el amor maduro 

es ser-uno bajo la condición de conservar la propia 

integridad e independencia y, por ello, también la propia 

individualidad. El amor del hombre es una fuerza activa 

que derriba los muros por los que el hombre está separado 

de sus prójimos, y que los une con los otros. El amor le 

permite superar el sentimiento de aislamiento y 

separación, pero le permite también permanecer fiel a sí 

mismo y conservar su integridad, su ser-así. En el amor se 

da la paradoja de que dos seres llegan a ser uno y, sin 

embargo, siguen siendo dos... El amor es una actividad, y 

no un afecto pasivo. Se puede describir, de una forma 

muy general, con la afirmación de que el amor es, sobre 

todo, un dar y no un recibir.

Erich Fromm (El arte de amar)

El silencio del eclipse de tus ojos verdes

Solícito el silencio se desliza
por la mesa nocturna,
rebasa el irrisorio contenido del vaso.
No beberé ya más hasta tan tarde.
Otra vez soy el tiempo que me queda.
Detrás de la penumbra
yace un cuerpo desnudo
y hay un chorro de música insidiosa
disgregando las burbujas del vidrio.
Tan distante como mi juventud ,
pernocta entre los muebles el amorfo,
el tenaz y oxidado material del deseo.
Qué aviso más penúltimo
amagando en las puertas,
los grifos, las cortinas.
Qué terror de repente de los timbres.
La botella vacía se parece a mi alma.
Por las ventanas, por los ojos
de cerraduras y raíces,
por orificios y rendijas
y por debajo de las puertas,
entra la noche. 

José Manuel Caballero Bonald  

(La botella vacía se parece a mi alma)

Caravana de sueños

" Fué una espera interminable. No sé cuanto tiempo pasó 

en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los 

relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros 

destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la 

espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fué una 

cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas 

atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces 

extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde 

María y yo estábamos frente a frente contemplándonos 

estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos 

arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la 

veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los 

cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en 

mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara 

pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos 

también alucinados.

(...)

A veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía 

qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos 

intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y 

hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba 

y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había 

risas cruzadas con otro y que toda la historia de los 

pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que 

en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el 

mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi 

juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos 

transparentes del muro de piedra yo había visto a esta 

muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro 

túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al 

ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en 

túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de 

mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo 

de mi insalvable soledad.

(...)

Yo no decía nada. Hermosos sentimientos y sombrías ideas 

daban vueltas en mi cabeza, mientras oía su voz, su 

maravillosa voz. Fui cayendo en una especie de 

encantamiento. La caída del sol iba encendiendo una 

fundición gigantesca entre las nubes del poniente. Sentí 

que ese momento mágico no se volvería a repetir nunca. -

Nunca más, nunca más- pensé, mientras empecé a 

experimentar el vértigo del acantilado y a pensar qué fácil 

sería arrastrarla al abismo, conmigo. "

Ernesto Sábato  (El túnel) fragmento

Status cotidiano

Ya desde que naces hacen que te sientas pequeño

Porque no te dan tiempo en vez de dártelo todo

Hasta que el dolor es tan grande que no sientes nada

Podrías ser un héroe de la clase obrera

Te hacen daño en casa y te pegan en la escuela

Te odian si eres listo y te toman por loco

Hasta que estás tan atontado que no entiendes nada

Podrías ser un héroe de la clase obrera

Después de veinte años de horror y tortura

Se supone que has de elegir un trabajo

Pero ya no puedes funcionar del miedo que tienes

Podrías ser un héroe de la clase obrera

Te drogan con la religión, el sexo y la televisión

Y te crees ingenioso, apolítico y libre

Pero no eres más que un jodido ignorante

Podrías ser un héroe de la clase obrera

Te dicen que puedes llegar a la cima

Pero antes has de aprender a matar sonriendo

Si deseas triunfar como los de allá arriba

Podrías ser un héroe de la clase obrera

Si quieres ser un héroe, sígueme.

John Lennon  (Working class hero)

Con ruedas en las orejas

Ser payaso no es disfrazarse para hacerse el gracioso. El 

payaso no está en la nariz, ni en los zapatotes; ser payaso 

está en el corazón. La nariz roja no es más que un trocito 

de corazón caluroso y palpitante en la cara. El payaso es 

un estado del alma, por lo cual, mediante el vestuario no 

se disfraza; sino mas bien que se libera. La palabra 

disfraz, obedece a la noción de mentira, pero la palabra 

liberación obedece a la verdad. Uno no se disfraza de 

payaso; uno festeja con su ser más puro, y se viste para la 

ocasión.

Ser payaso implica tener una misión en la vida: ser el más 

tonto entre los tontos; la más indefensa de las criaturas. 

Rebajarse a un nivel más bajo que el del más pobre y más 

desdichado, para hacerle sentir señor, y afortunado. Ser 

payaso es tener alegría para dar a manos llenas.

Ser payaso es exponer el alma al viento frío. Es 

desnudarse de manera total ante el otro para que vea 

todas las debilidades que tenemos dentro; es poder 

disfrutar del fracaso, de la tristeza, e incluso de la 

muerte. Es poderse reír de la propia desgracia, porque 

hasta la pena más honda y gris, con un poco de risa se 

hace más llevadera.

Ser payaso es amar al Hombre y entregarle todo de uno. 

Ser payaso es ser mensajero de esperanza y alegría. Es ser 

emisario del país de los sueños, en el cual cualquier cosa 

puede ser.

Por eso, acepto mi misión con alegría. Porque no hay 

orgullo más bello que el que ofrece la sonrisa de la gente: 

¡YO SOY PAYASO!

José Leonardo Hidalgo