Algún día...

Las revoluciones se producen en los callejones sin salida.

(Bertolt Breacht)

Ojos lunático, oídos abiertos.

Caí de bruces y al incorporarme estába en otro lugar, otra

ciudad, otro paisaje.

Son sus ojos luz de mi idea ...

" Heme aquí frente a frente

de la espesa tiniebla desde donde

oírme debe la deidad rugiente

que en su seno se esconde:

Dime, Genio terrible del torrente,

¿a dónde vas al trasponer, la valla

del hondo precipicio,

tras la ruda batalla

de la atracción, la roca y la corriente. . ?

¿A dónde va el mortal cuando la frente

triunfadora del vicio,

yergue, al bajar a la mundana escoria

en pos de amor, y venturanza y gloria?

¿A dónde van, a dónde,

su fervoroso anhelo,

tu trueno que retumba...?

Y el eco me responde,

ronco y pausado: ¡tumba!

Espíritu del hielo,

que así respondes a mi ruego, dime:

si es la tumba sombría

el fin de tu hermosura y tu grandeza;

el término fatal de la esperanza,

de la fe y la alegría;

del corazón que gime

presa del desaliento y los dolores;

del alma que se lanza en

pos de la belleza,

buscando el ideal y los amores;

después que todo pase,

cuando la muerte, al fin, todo lo arrase,

sobre el oceano que la vida esconde,

dime qué queda;

dí ¿qué sobrenada..?

Y el eco me responde,

triste y doliente: ¡nada!

Entonces, ¿por qué ruges,

magnífico y bravío,

por qué en tus rocas, impetuoso, crujes

y al universo asombras

con tu inmortal belleza,

si todo ha de perderse en el vacío. . ?

¿Por qué lucha el mortal, y ama, y espera,

y ríe, y goza, y llora y desespera,

si todo, al fin, bajo la losa fría

por siempre ha de acabar..? Dime, ¿algún día,

sabrá el hombre infelice do se esconde

e1 secreto del ser..? ¿Lo sabrá nunca..?

Y el eco me responde,

vago y perdido: ¡nunca!

¡Adiós, Genio sombrío,

más que tu gruta y tu torrente helado;

no más exijo de tu labio impío,

que al alejarme, triste, de tu lado,

llevo en el cuerpo y en el alma frío.

A buscar la verdad vino hasta el fondo

de tu profunda cueva:

mas, ay, en vez de la razón ansiada,

un abismo más hondo

mi alma desesperada

en su seno, al salir, consigo lleva...!

¡Ya sé, ya sé el secreto del abismo

que descubrir quería..!

¡Es el mismo, es el mismo

que lleva el pensador dentro del pecho:

la rebelión, la duda, la agonía

del corazón en lágrimas deshecho! "

Juan Antonio Pérez Bonalde  (Poema del Niágara)

¿Qué estás haciendo aquí tan tarde?

     Existen métodos insuficientes, casi pueriles, que 

también pueden servir para la salvación. He aquí la 

prueba:

      Para guardarse del canto de las sirenas, Ulises tapó 

sus oídos con cera y se hizo encadenar al mástil de la 

nave. Aunque todo el mundo sabía que este recurso era 

ineficaz, muchos navegantes podían haber hecho lo 

mismo, excepto aquellos que eran atraídos por las 

sirenas ya desde lejos. El canto de las sirenas lo 

traspasaba todo, la pasión de los seducidos habría 

hecho saltar prisiones mas fuertes que mástiles y 

cadenas. Ulises no pensó en eso, si bien quizá alguna 

vez, algo había llegado a sus oídos. Se confió por 

completo en aquel puñado de cera y en el manojo de 

cadenas. Contento con sus pequeñas estratagemas,
navegó en pos de las sirenas con inocente alegría. 

      Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho 

más terrible que el canto: su silencio. No sucedió en 

realidad, pero es probable que alguien se hubiera 

salvado alguna vez de sus cantos, aunque nunca de su 

silencio. Ningún sentimiento terreno puede equipararse 

a la vanidad de haberlas vencido mediante las propias 

fuerzas. 

      En efecto, las terribles seductoras no cantaron 

cuando pasó Ulises; tal vez porque creyeron que a aquel 

enemigo sólo podía herirlo el silencio, tal vez porque el 

espectáculo de felicidad en el rostro de Ulises, quien 

sólo pensaba en ceras y cadenas les hizo olvidar toda 

canción.

      Ulises, (para expresarlo de alguna manera) no oyó el 

silencio. Estaba convencido de que ellas cantaban y que 

sólo él se hallaba a salvo. Fugazmente, vio primero las 

curvas de sus cuellos, la respiración profunda, los ojos 

llenos de lágrimas, los labios entreabiertos. Creía que 

todo era parte de la melodía que fluía sorda en torno de 

él. El espectáculo comenzó a desvanecerse pronto; las 

sirenas se esfumaron de su horizonte personal, y 

precisamente cuando se hallaba más próximo, ya no 

supo mas acerca de ellas.

      Y ellas, más hermosas que nunca, se estiraban, se 

contoneaban. Desplegaban sus húmedas cabelleras al 

viento, abrían sus garras acariciando la roca. Ya no 

pretendían seducir, tan sólo querían atrapar por un 

momento más el fulgor de los grandes ojos de Ulises.

     Si las sirenas hubieran tenido conciencia, habrían 

desaparecido aquel día. Pero ellas permanecieron y 

Ulises escapó.

      La tradición añade un comentario a la historia. Se 

dice que Ulises era tan astuto, tan ladino, que incluso 

los dioses del destino eran incapaces de penetrar en su 

fuero interno. Por más que esto sea inconcebible para la 

mente humana, tal vez Ulises supo del silencio de las 

sirenas y tan sólo representó tamaña farsa para ellas y 

para los dioses, en cierta manera a modo de escudo.

Franz Kafka   (El silencio de las sirenas)

El reino de las posibilidades...

Esa es tu pena.

Tiene la forma de un cristal de nieve que no podría existir si no existieras

y el perfume del viento que acarició el plumaje de los amaneceres que no vuelven.

Colócala a la altura de tus ojos

y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda,

o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós de los amantes,

o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieron los ángeles.

Si observas al trasluz verás pasar el mundo rodando en una lágrima.

Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve,

un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina del reverso del cielo.

Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama

y se retrae como ciertas flores si las roza cualquier sombra extranjera.

No la dejes caer ni la sometas al hambre ni al veneno;

sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza en vez de olvido.

Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras.

No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel entre columnas rotas,

aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido.

No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre,

no la gastes con nadie.

Apriétala contra tu corazón igual que a una reliquia salvada del naufragio,

sepúltala en tu pecho hasta el final,

hasta la empuñadura.”

Olga Orozco   (Del libro En el revés del cielo)

El acantilado de mis dudas ...

Pedacito de papel al viento
es la mariposa bailadora.
Danza que te gira embrujadora,
enjugando negros pensamientos.

Ido a sus colores, tomo asiento
fuera del espacio y de la hora.
Desde allí la vida se demora,
obra y gracia de su encantamiento.

Hacia el ocaso, ya hace mucho
que yace en mi camisa oscura
su luz multicolor abierta.

Si hubo un dolor, ya no lo escucho.
Y en la fragante noche pura
vuela la mariposa muerta.

Silvio Rodríguez  (Pedacito de papel al viento)

Evolución de un fruto no neutral, teñido por el compromiso ético con la vida.

¿Qué hiciste por aquel entonces

que no hubieras debido hacer?

“Nada“

¿Y qué no hiciste

que hubieras debido hacer?

“Esto y aquello

tal cosa y tal otra:

algunas cosas”.

¿Por qué no lo hiciste?

“Porque tenía miedo”

¿Por qué tenías miedo?

“Porque no quería morir”

¿Murieron otros,

porque tú no querías morir?

“Creo que sí”

¿Tienes algo más que decir

sobre lo que no hiciste?

“Sí: preguntarte

qué hubieras hecho tú en mi lugar”

No lo sé

y no puedo juzgarte.

Sólo sé una cosa:

mañana ninguno de nosotros

seguirá con vida

si hoy volvemos

a no hacer nada.

Erich Fried   (Conversación con un superviviente)

La isla de los peones.

Hay un pobre peón

que siempre salta a la siguiente casilla

sin poder girar a izquierda o derecha

ni volver atrás.

Es movido por una reina tonta

que atraviesa el tablero

longitudinal y diagonalmente,

que no se cansa de llevar medallas

maldiciendo a los obispos.

Es una pobre reina

movida por un rey imprudente

que cuenta las casillas diariamente

y afirma que están disminuyendo.

Él dispone los alfiles y las torres

y los sueños de un terco oponente.

Es un pobre rey

movido por un jugador experimentado

que se frota la cabeza

y pierde el tiempo en un juego interminable.

Es un mal jugador

movido por una vida vacía

sin blanco ni negro

Es una pobre vida

movida por un Dios desconcertado

que una vez intentó jugar con arcilla.

Es un pobre Dios.

No sabe qué hacer

para escapar

de su dilema.

Dunya Mikhail   (El ajedrez - Entre los poetas míos… )

Tú

¿Es nuestro sueño, real mientras soñamos?

Amigos... en callejones sin salida.

A los que vendrán después

1

Realmente vivo en tiempos sombríos.

La inocencia es locura. Una frente sin arrugas

denota insensibilidad. El que ríe

es porque todavía no ha oído

la terrible noticia.

¡Qué tiempos son estos, en que

hablar sobre árboles es casi un crimen

porque implica silenciar tanta injusticia!

Ese, que cruza tranquilamente la calle,

¿será encontrado cuando los amigos

necesiten su ayuda?

Es verdad que todavía me gano el sustento,

pero creedme: es por casualidad.

Nada de lo que hago justifica

que yo pueda comer hasta hartarme.

Las cosas todavía me van bien

(si la suerte me abandonase, estaría perdido).

Me dicen: “Come, bebe, alégrate por lo que tienes!

Pero... ¿cómo puedo comer y beber

si estoy arrebatando al hambriento su comida,

y mi vaso de agua le falta al sediento?

Y sin embargo continúo comiendo y bebiendo.

Me gustaría también ser sabio.

Los libros antiguos nos hablan de la sabiduría:

consiste en apartarse de los problemas del mundo

y, sin temores,

dejar que transcurra tranquilamente

el tiempo de nuestra breve vida en la tierra,

pagar el mal con el bien

no satisfacer nuestros deseos, sino desecharlos.

He aquí lo que llaman sabiduría.

Pero yo no consigo hacer tales cosas.

Verdaderamente vivo en tiempos sombríos.

2

Llegué a las ciudades en tiempos conflictivos

cuando reinaba el hambre,

me mezclé entre los hombres en época turbulenta

y me rebelé con ellos.

Así fue transcurriendo el tiempo

que me fue concedido en la tierra.

Comí mi pan en medio de batallas,

dormía entre asesinos,

traté despreocupadamente los asuntos amorosos,

y fui impaciente con la naturaleza.

Así fue transcurriendo el tiempo

que me fue concedido en la tierra.

En mi época todos los caminos conducían al fango,

mis palabras me traicionaban ante el verdugo,

yo era poca cosa. Pero pienso que los gobernantes

se sentían más seguros sin mí.

Así fue transcurriendo el tiempo

que me fue concedido en la tierra.

Nuestras fuerzas eran escasas, la meta

se hallaba distante

y aunque podía distinguirse claramente, me parecía

que yo tal vez no la alcanzaría.

Así fue transcurriendo el tiempo

que me fue concedido en la tierra.

3.

Vosotros, que surgiréis del marasmo

en que nosotros nos hemos hundido

acordaos también,

cuando habléis de nuestras flaquezas,

de los tiempos sombríos

de los que os habéis librado.

Cambiábamos más frecuentemente de país

que de zapatos,

a través de las guerras de clases, desesperados,

porque reinaba la injusticia y nadie se indignaba.

Bien sabemos que el odio contra la ruindad

deforma el rostro

y la rabia contra la injusticia

enronquece la voz. ¡Ah!, nosotros,

que queríamos preparar el terreno para la bondad

no pudimos ser bondadosos.

Pero vosotros, cuando llegue el momento

en que el hombre sea bueno para el hombre,

acordaos de nosotros con comprensión.

Bertolt Brecht